Le chaos, ce joyeux vagabond, partageait sa bonne humeur comme d’autres soulèvent leur chapeau pour saluer. ” Cet élan qui modèle chaque seconde selon son envie, voilà la vie, voilà la vie !” chantonnait il.

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Marchant à pas feutrés sur des nuages de coton, j’apercois le Chaos reposant ses traits enfantins dans une bulle de sommeil.

Une de ces rares fois où nous nous parlons depuis que nous avons rompu. Elle me redit une phrase que j’avais dite sur elle,  qu’après coup, elle la trouve juste.  Je suis incapable de me rappeler le cheminement de mon raisonnement, comme si le temps l’avait recouvert de poussière. Le vent de l’oubli a effacé les pas que nous avions fait vers l’autre. De cette intimité passée – l’intimité c’est faire quelques pas dans le labyrinthe de l’âme de l’autre, parfois avant que lui même ne les fasse – il ne reste que quelques marques  indiquant qu’elle a existé.

Mais elle a existé. En avoir la certitude me rend heureux.

Mes yeux passent devant un large panneau, un des nombreux qui polluent notre champs visuel de messages n’intéressant que leurs décisionnaires. Dessus,  on voit une route et un message ” La sérénité progresse.” Il y a quelque chose d’incohérent, coup d’œil en arrière. En fait était écrit ” La sécurité progresse.” Simple message de la sécurité routière.

Au détour d’une ombre, d’une ligne, c’est parfois nous même qu’on rencontre.

Je traverse saint Michel, allant vers un rendez vous, l’esprit plongé dans un livre de James Hillman. La foule parisienne s’écarte, elle est bienveillante envers ceux qui sont happés ailleurs.

Une phrase passe sous mes yeux. ” Le cynisme, ce ricanement infligé à sa propre étoile.” La joie que j’ai à lire cet auteur depuis tout à l’heure atteint son point culminant, j’écorne le livre, sort un stylo et commence à souligner la phrase. Pour la première fois depuis 30 minutes, je regarde autour de moi.

Je suis incapable de dire où je suis.

Il suffit de peu pour nous désorienter. Une perspective inconnue, une rue que nos habitudes ont toujours ignorées et nous voilà ailleurs, tout en étant au même endroit.

C’est de cette manière qu’agit un bon livre, il fait vaciller nos repères, qu’il nous fasse nous perdre où voir le monde sous un œil différent.

Je reviens d’une pause clope. Elles sont toutes les trois en train de discuter du meilleur endroit où assouvir son désir triste. Froidement. Plus proche d’un médecin disséquant un cadavre que d’une fête dionysiaque. Des techniciennes du cul. La première a un visage que son décolleté ne m’a pas laissé le temps d’apercevoir, tandis que la seconde sculptait ses formes dans une robe noire.

Les blessures rendent froids, gèlent les mots et l’émotion, mais le désir continue. Il se fraye un chemin. Comme il peut.

Le cas de la troisième était plus intéressant. Grosse, le cheveu quittant le crane comme un soldat ses rangs, sentant la débâcle venir.En un mot, repoussante.

En matière de propos sexuels, la beauté, pour les femmes, est l’unique facteur de crédibilité. Et dans sa bouche, les mots sonnaient distordus, grotesques.

On m’objectera que les hommes se lachent plus avec les moches.  On ne peut pas avilir ce qui l’est déja, même si c’est seulement par la cruauté de Dame Nature.  Sans compter qu’on ne se promènera jamais avec elle. De là elle pouvait tirer l’expérience sexuelle qu’elle prétendait avoir. Contrairement aux deux autres, qui semblent arrivées là de désillusion en blessures, il semble qu’elle n’ai pas eu le choix.

Mieux vaut le vice que rien. Le désir se fraye un chemin. Comme il peut.

Monstruosité s’ignorant à moitié, elle tentait de ramener un peu de féminité à elle par l’artifice de la parole. ” Je suis chiante, c’est normal, je suis une femme.” ” Et la galanterie, comment tu traites les femmes toi ?” En boucle. Pour tout et n’importe quoi. Dans ces images d’Épinal résidait sa seule chance d’avoir le statut de femme dans le regard des hommes, que sa laideur lui refusait.

Le procédé m’a fasciné. Faut il s’être résigné pour penser à ces stratagèmes. Un trait de génie tiré de sa laideur.